匠铺被推，正午最辰。林宇刚跨槛，迎面便股混杂着锈浪，具铸炉正吐着赤芯子，子溅青板细碎“滋滋”。张匠着膀子，古脊背像被太阳烤透老皮，双臂正节奏拉着牛皮箱，“呼嗒——呼嗒——”响里，炉炭忽忽，映得额角汗珠像碎子般滚落。“公子啦？”张匠放箱拉杆，用挂脖子粗布毛巾胡